Обо мнеКонтактыФорумСсылки
Бэлла Эриван - авторский сайт
ОТ АВТОРА
РОМАНЫ / ПОВЕСТИ
РАССКАЗЫ
ЭТЮДЫ
ЭССЕ
СТИХИ
ЮМОР
ПРОЕКТЫ
ПрозАрт
Предложение от автора
РАЗНОЕ
Туман - by Eugenia Sein
Сквозь туман

Колкие снежинки прорывались сквозь туман, мокрыми иголками застывали на стекле. Через минуту их калейдоскопичный узор сменялся совершенно иным, сметая уже подтаявшие струйки, то влево, то вправо, узкими, длинными ресничками моего автомобиля. Струйки эти, на мгновение, прилипнув к холодному стеклу, словно обиженные дети, наказано стоящие в углу, вдруг соединялись, взявшись за руки, и, превращались в большую дрожащую каплю; предсмертно подпрыгнув, исчезали в тонком желобке, омывая урчащее сердце авто.

Скоро стало совсем не видно дороги, снежинки исчезли в серой шали тумана, который обволакивал все вокруг с такой силой, что огоньки такого, казалось, близкого города, утонули в его глубине, оставив меня одну посреди дороги, что стала больше похожа на кусочек горной реки, с большим валуном посередине.

Боязно просто стоять и не знать, что там впереди, несмотря на доносившийся городской гул и, рисуемый воображением родной поворот к дому, а что сзади – то ли «было», то ли – нет. Ушло. А ты продолжаешь себя спрашивать: «Навсегда ли?»

Туман сковывает мысли, руки, ноги, волю. Делает невидимым дрожание последних, чудом уцелевших листков на придорожных кустах-близнецах. Он скрывает красоту и уродство, смывает остроту прикосновений, притупляет даже взгляд, рассеивает ощущение пространства вокруг. Он может протянуть руку страху и, отвернувшись от тебя, злорадствуя, стелиться низко над землей большим ящеро-змеем, охватывая тебя в душное кольцо.

Середина. Середина чего? Жизни? Мысли? Мысль не может прерваться. У нее всегда есть конец, даже если ее отвлекут, она, переминаясь с ноги на ногу, плавно перетечет в другую, на первый взгляд совершенно несвязную и, дойдя до пусть даже низкой ступеньки, поставит свою точку. Не громкую, не последнюю, но точку. Середина дороги. Что это? Испытание? Шанс оглянуться назад и увидеть теперь все по-иному? Чтобы осмыслить, что будет там, впереди, среди огоньков, запахов и шума?

Оглянулась…Не видно ничего! А может, нет никакого тумана, а просто не хочется видеть. Там пустота. Она не страшна. И не нужна. А что впереди? Там маленькая щель, юркнув в которую слышится музыка. Она даже видна, золотыми отблесками саксофона, скрывающего в себе бархатные «ду…ду…ду» и аромат кофе. Крепкий. Любимый.