Обо мнеКонтактыФорумСсылки
Бэлла Эриван - авторский сайт
ОТ АВТОРА
РОМАНЫ / ПОВЕСТИ
РАССКАЗЫ
ЭТЮДЫ
13
La Mia Vita
 Вся нежность мира
Две стороны одиночества
Дом на день
Жизнь хороша!
Закат
Запрет
Зеленые туфли
Исключение или ...
Кто я без ветра?
Мальчишка
Мама
Мастер
Небо без облаков
Однажды летом
Подарок
Привычка
Прогулка
Сквозь туман
Следующий день
Там вдали
ЭССЕ
СТИХИ
ЮМОР
ПРОЕКТЫ
РАЗНОЕ
Дверь - by Eugenia Sein
«13»

Цифра «13» была ее любимым числом. Еще с детства, она выбрала себе ее в попутчики. Нет, родилась она вовсе не тринадцатого, да и квартира у нее была восьмая. Но в начале зимы, именного этого числа, она, ни минуты не колеблясь, изменила свою жизнь, вычеркнув все, что было «до», оставив наслаждаться тем, что будет «после». И не пожалела ни разу. У нее вообще не было такой привычки – жалеть, ни людей, ни событий, которые могли бы произойти с ней, но не произошли. Она не любила слова «если бы», «может быть». Она избегала условностей и никогда не скрывала, что у нее на уме. За это многие не любили ее, и тщательно избегали приглашать ее на какие-нибудь важные мероприятия. Некоторым просто легче не знать правду. Она предпочитала – знать.

И вот, однажды, зимним уютным вечером, она вернулась с обычной прогулки. Щеки ее, свежие, с мороза, пылали. Она посмотрела на свое отражение в зеркале и дала себе волю улыбнуться этому озорному краснощекому человечку, который смотрел на нее в отражении, пытаясь пригладить непослушные волосы, скрутившиеся под теплой шапкой.

Он был дома, где-то в глубине комнаты слышался его размеренный, спокойный голос. Она, все еще зараженная озорной искринкой, которую поймала в своем отражении, на цыпочках подошла к телефонной трубке и скорчив гримасу подслушивающей школьницы, приложила ее к уху.

- Я сегодня не могу… Не могу, говорю тебе… Да что за пожар? Подожди до субботы… Послушай, мы виделись вчера…Мало? Ну знаешь…Возьми себя в руки… Не истери!...Больна?...Солнце, сходи в аптеку, купи чего-нибудь…Что значит не можешь?...Да не могу я… Не надо давить на самолюбие, ты и так знаешь, как я к тебе отношусь…Да…Да…Целую…Пей больше чаю…Приеду, как смогу.

Короткие гудки где-то далеко и тихо отзывались в доме. Она, за считанные минуты собрала его вещи, тем более, что было их не так уж много. Он любил минимализм во всем, кроме женщин, как оказалось. Затем она тихо постучалась в кабинет, и просунув взъерошенную голову, со все еще розовыми щеками, сказала, тихо и спокойно:

- С вещами на выход, мистер «Не могу»…да, и еще против простуды есть аспирин, а вот против истерии, человечество еще ничего не придумало. Сочувствую. Чао.

Это было тринадцатого декабря. И вот теперь, много лет спустя, проходя мимо забавной синей двери, под номером «13», с серебристой круглой ручкой посередине и с отверстием для писем, которую так и хотелось открыть и заглянуть внутрь, она позволила себе улыбнуться и вспомнить тот самый день. Воистину, истерия не лечиться, а еще и передается, как инфекционное заболевание. Она видела его спустя год, на улице. Он был весь издерганный, с красными глазами и носом, словно только что с кем-то страшно поругался. А может быть так оно и было. Она этого не знала. Но это было не из тех вещей, которые она предпочитала знать.